anyone else but you
Septiembre, a cuestas, todavía de la carga estival.
Todavía, y siempre el mejor verano de mi vida.
Excepto en tu buzón.
Dónde caen ya marchitas
y ocres la hojas de mis cartas.
Llevo en bicicleta, las noches
agarradas a mi cintura.
Se suceden -sin tregua-
suspiros en las aceras
Y tu olor, desconocido, en gabardina
al paraguas va sujeto con firmeza.
Ayer va calzado de recias botas sin memoria
Tú, el fruto de mi verano.
Mi cereza, mi siesta, mi baño
mi noche más larga.
Inasibles, a tus manos
caducan en las cartas de tu buzón.
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